Pour de faux
Des fois ce qui est beau sort de nulle part. Où pire: d’une chose qu’on aurait pas aimé voir, qu’on aurait « pas aimé aimer». Il était là, mon bonhomme. Il s’inventait des histoires de grand, des voyages. Il conduisait une voiture imaginaire, assis sur l’escalier. Elle était « trop belle », qu’il disait. Il y avait du vent, il roulait vite. Il est arrivé à Aix-les-Bains, en Angleterre. Il fallait trouver à manger pour son bébé. Son bébé n’était pas sage, il se détachait tout le temps. Alors il a changé d’avis, finalement il voyageait seul à moto. Une moto qui roulait vite aussi. Il portait un casque. À l’arrivée de son périple il lui fallait bien une cigarette. Comme papy Serge. Et un béret, et un imperméable . Pour aller à la chasse avec sa carabine. Avant d’aller boire une bière. C’était mon fils. Le mien même, qui s’imaginait course à toute allure, arme, cigarette et bière... Et malgré tout, il était beau. Ça tenait à son impertinence involontaire, à son style rétro. Ça